Há aquela história, cantada pelo Raul Seixas (veja aqui) . Nela, um tal sábio chinês um dia sonhou que era uma borboleta. Quando acordou, nao sabia mais se era um sábio chinês sonhando que era uma borboleta, ou uma borboleta sonhando que era um sábio chinês.
Fosse hoje, seria classificado como um caso clássico de transtorno bipolar. A patologia da moda, hoje, é ter a personalidade estilhaçada em pelo menos duas metades contraditórias, uma eufórica e a outra depressiva. A coisa saiu dos consultórios de psicologia e entrou no vocabulário da macacada.
O ser-humano é, antes de mais nada, o que ele faz de si mesmo, como reza a cartilha existencialista. Diz Sartre, no clássico ensaio O Existencialismo é um Humanismo, que "O homem, tal como o existencialista o concebe, só não é passível de uma definição porque, de início, não é nada: só posteriormente será alguma coisa, e será aquilo que ele fizer de si mesmo. Assim, não existe natureza humana, já que não existe um deus para concebê-la."
Certo. As nossas personalidades diagonais não nos tomam de assalto, não lideram um motim dentro do nosso Eu fragmentário. Elas são partes de nós que prefirimos, às vezes de modo inconsciente, obliterar. Quanto mais construtiva for a relação com nosso zoológico interior, maior a chance de ter uma vida mental saudável.
Fernando Pessoa, por exemplo, não era um nem dois: era mais de setenta, e cada um dos seus Eus tinha uma história, um estilo literário, uma convicção política, uma busca espiritual.
Somos muitos. Atores e escritores sabem, ou deveriam saber disso. Bem-aventurado aquele que é fustigado apenas pelo transtorno bipolar. Na minha última contagem, cataloguei setescentos e oitenta e quatro Eus. Entre os mais extravagantes, vale citar uma artista modernista, uma discípula hindu, uma sambista favelada, uma rockeira de festival, uma campeã olímpica, uma alcoólatra inveterada, uma pseudo-escritora de meia-tigela, uma psicóloga de butiquim e uma astronauta.
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